Я люблю до головокружения

Âíèìàíèå! ñåé÷àñ Âû íå àâòîðèçîâàíû è íå ìîæåòå ïîäàâàòü ñîîáùåíèÿ êàê çàðåãèñòðèðîâàííûé ïîëüçîâàòåëü.
×òîáû àâòîðèçîâàòüñÿ, íàæìèòå íà ýòó ññûëêó (ïîñëå àâòîðèçàöèè âû âåðíåòåñü íà ýòó æå ñòðàíèöó)

Стихи
Денис Богатов
Ушла любовь. Зови, иль не зови…
Я отпустил, а думал: «Кто ж отпустит?»
По окнам барабанят капли грусти.
Дождливый день начнется без любви.
Ушла совсем. Мгновенно. Не вернуть.
И лишь воспоминания остались.
Дождливый день начнёт психоанализ
и капель стук вот-вот раскроет суть.
Конец — всегда начало перспектив.
Ушла без драм, без долгих выяснений.
Дождливый день — конец для отношений,
тосклив, слезлив, но — в целом — справедлив.
***
Я люблю Драйзера, Полозкову,
Питер, Саратов, Пхукет,
НХЛ, Волгу, «Игру престолов»,
море, закат и рассвет.
Я люблю вовремя — и по делу,
чётко, легко, но всерьёз…
Я — для всех — бодрый, активный, смелый.
Стою улыбок и слёз.
Неотвратимые перемены
трахают иммунитет —
это всё личное, не для сцены,
это, пожалуй, секрет.
Ты продвигаешь свой образ стервы —
против всех правил игры —
каждый желающий станет первым,
будущий станет вторым…
Твой гуттаперчивый путь к успеху
учит подружек терпеть,
вместо стремленья убрать помеху.
Хватит обманывать сеть.
Где-то испачкался край у платья,
снова сломался каблук.
Ты не нужна мне. Не стану врать я.
Я не игрушка для сук.
Помни, как море шумит волнами,
помни исчезнувший след.
Нам ведь не стать уже больше нами.
Нас уже попросту …
***
Уже не так печёт ночами,
июль почти что сдал ключи,
гремит на выходе ключами
и о несбыточном молчит.
В цене плодовые — упали.
Чуть-чуть прохладней стала тень.
В свои загадочные дали
уходит месяц номер семь.
Даётся старт другим процессам,
на осень взят ориентир.
С каким-то слабым интересом
следит за этим летний мир.
Ни нас, ни солнышка не спросит,
уйдёт июль любой ценой.
И скоро месяц номер восемь
ему подпишет обходной…
***
Хоть нет в тебе ни подлости, ни фальши,
ни той черты, что губит многих дам,
ты не жадна, умна не по годам,
тебе неведом комплекс секретарши,
но ты не знаешь, что же делать дальше,
когда весь мир падёт к твоим ногам.
А он падёт, ты веришь в это свято,
к твоим ногам, невиданной красы.
Ты не пестришь повадками лисы,
но избегаешь — глупых, неженатых,
голодных, странных, вечно виноватых,
ненужных, бедных (Боже упаси)…
Мужчина, кто? Мужчина — это рыцарь.
Ты стать готова леди для него,
не требуя по сути ничего,
что б нарушало рамки и границы.
И ты могла б без памяти влюбиться,
но нет достойного ни одного.
Один — влюблён, другой всегда свободен
и никому не нужен задарма.
Несёшь свой крест с подножия холма
и до вершины — силы на исходе
(носить кресты — давно уже не в моде,
но ты привыкла всё тащить сама).
И нет в тебе ни капельки порока,
и нет в тебе плохого ничего.
Наоборот, в тебе есть естество,
как в человеке умном и глубоком.
Но ты идёшь по жизни одиноко,
испытывая с вечностью родство.
***
Август прощается с нами, прощает и нам…
Лето изжито, поношено, стёрто до дыр.
Так уж устроен наш грешный, незнающий мир,
просто положено числа менять временам.
Август уходит, сентябрь шелестит по следам.
Август привозит нам осень, как будто буксир.
Лето прощается с нами, прощает грехи.
Осень стоит на пороге, не терпится ей…
Ветер приносит прохладу, он тоже ничей.
Мы теперь тоже не вместе. Остались стихи.
Всё, что осталось от прошлого сдали в архив —
яркие воспоминания прожитых дней.
Месяц практически прожит… Прощай… Не грусти…
Лучше «Пока», чем жестокое слово «Прощай»…
Будет желание — вспомни меня невзначай.
Лето прошло и теперь уже осень в пути.
Я напишу тебе, но ты опять не в сети…
Ладно… Неважно… Забыли… Пока… Не скучай…
***
Я люблю тебя. И жареную картошку.
Нам давно пора увидеться, хоть на час.
Нам давно пора пополнить любви запас,
пусть не сразу весь — частичками, понемножку.
Исходить уже проложенную дорожку
от тебя ко мне, вернее сказать — до нас.
Я такой, как все. А ты единичный случай,
ты запретный плод, замок — на тебе, печать.
Миг — с тобой, как сон, укутанный в благодать.
Я такой, как есть: замотанный, но везучий
и не твой, и твой, то ласковый, то колючий…
Нам дано любить. И этого не отнять.
Нам дано с тобой увидеть цветенье лета,
нам дано с тобой почувствовать лёд зимы,
нам дано понять зов света, дыханье тьмы,
мы хотим любви — любви, как приоритета.
Я люблю тебя, картошку и всю планету,
а причина — ты, вернее, причина — мы.
***
Писать желая лучше всех,
нацеливаясь на победу,
я не иду, а быстро еду
туда, где ждёт меня успех.
Хотеть быть лучшим ведь — не грех,
хотя и будоражит среду,
в которой всяк себе судья
и каждый мнит себя за Бога,
но сам себя не судит строго,
произведя себя в князья,
в графья, в цари, царям в друзья,
друзьям царей прощая много.
Пренебрегая лишь строкой,
но разбираясь в оформленьи,
в цензуре, в ссылках, в продвиженьи,
среда галдит наперебой,
что я, мол, дескать, не такой.
А я пишу стихотворенья
и в них стараюсь подрасти,
быть лучше, правильней, открытей,
не утонуть в банальном быте,
и не свернуть на полпути,
не рвать рубаху на груди,
но и не мямлить, извините.
Хочу однажды стать столпом.
Что в этом, в общем-то, плохого?
Никто не скажет против слова.
Но сам себе твержу о том:
— Трудись, Денис, а столп — потом…
И за строку берусь я снова.
***
Я поэт двадцать первого века.
И не ставьте мне ногу на грудь.
Дайте лучше поглубже вдохнуть
дух свободы. Без счёта и чека
я вам строчки дарю. Дайте рекам
вольно течь, расчищая свой путь.
Я писатель двадцатого года.
И не сыпьте на рану мне соль.
Дайте лучше сыграть свою роль
в постановке с названьем «Свобода».
Я простой, я иду из народа.
Я людского дыханья король.
Я ребёнок столетья, что — в прошлом.
И не пойте мне песен о нём.
Я там жил. Мы его не вернём.
Так не будем же тешиться ложным
ностальгическим чувством. Но можно
жить в реале и ночью, и днём…
Житель третьего тысячелетья,
я стараюсь нести людям свет
и подсказки — от множества бед.
Я ловлю поэтической сетью —
ваши души… И вы мне ответьте,
под стихом оставляя свой след.
© Copyright: Денис Богатов